One lowsy sentimental shit to add to all poetry

Es de madrugada. Como siempre que me enfrento al blanco. ¿Te sucede? Hay generalmente una idea, un boceto. Lograr, o construir. El puente es el lirismo, la emoción, el arte. Un fósforo tras otro es el acomodo del alma.
Me preparo un café con agua tibia pensando en la diferencia del balazo y el petardo.
Sí, la cago con tanto purgatorio... así es... ¿de cuáles culpas? ¿Has pensado en la ridiculez del pecado original? ¿Hay que rayar tanta papa con la muerte?
Por esto me doy tiempo antes de dormir. Y me agradezco por ti. Por mantenerme despierto. Por todo lo que me has dicho, y hemos concordado.
¿Tanta gravedad? ¿Tanto creer en que el infierno seduce mediante la noche? ¿Que su experiencia no es gratis? ¿Que no se puede atravesar buscando el prado de la inocencia? ¿Que hace frío aquí? ¿Que aquí hay que decidir todos los días? ¿Que esto es bueno? ¿Que esto es malo?
Terminar con las preguntas. ¿Aboliendo la dialéctica? ¿Aprendiendo la espada?
Terminar con las preguntas. Lo que no da vida, mata. Ha llovido un poco. Es primavera. Y lava las flores que aparecieron para despedir el invierno, ese frío, ese infierno, ese sitio eriazo.
Así es como la altura da vértigo de no bajar ante cada manchón de sangre. Así es como invitan los muertos, los pasados, los fantasmas, los pasos, los ausentes, los espejos, las sombras, las huellas. Con palabras de niñita perdida, prostituida en las calles, en los cuadernos, en las pantallas.
Sí, yo no voy a evitar el nunca más. Una espada para la vida buena. Una lluvia para la luz. Un tiempo para ti, conmigo, para mí. Sí, así. Así sí. Sin medir lo que se besa con la vida. Levantando el cielo. Frente a frente cada mañana, con velas e inciensos prendidos cada noche, con celebración por este vuelo. Por este boceto que se cumple. Por cada nueva decisión. Por cada elevación. Por cada ala que se mueve. Tú sabes.